Jag förstår inte riktigt vad jag
sörjer och varför. Men sorgen berör mig på djupet.
Kanske det handlar om själva
existensen. Att själva livet andas sorg. Att Varat känns tungt och är målat i
mörka färgnyanser. Att själva tillvaron gråter. Och jag med. En sorg över att
livet inte är bättre, större, mer fullkomligt än jag en gång hoppades. Eller
att det ofrånkomligt ändar med döden. Att allt liv slutar i dödsskuggans land.
Inte en enda undkommer.
Kanske sorgen och min inre gråt
är framsprungen ur världens eviga, ofta outhärdliga smärta från allt levande.
Ett ordlöst skri, från de djupast mest oåtkomliga skikten ur det jordiska
Varats inre gömmor. Som en evig jordbävning, med skälvande rörelser i
jordskorpan av oro, ångest, vemod och sorg. Kanske också vanmakt av att så lite
kunna förändra och påverka.
Som om inte ens Gud kunde
förändra. Som om även Han, denne gåtfulle, undanglidande gudom själv var fylld
av Varats oändliga lätthet.
Men också sorg över mig själv.
Min egen oändliga lätthet.
Ur Pilgrim och
fältarbetare. Berättelser från gator och stigar – en vandringsantologi av
Hans-Erik Lindström.